Вновь где-то слышен окрик: «Пли!»
Плодом не станет счастья завязь.
Ты оторвешься от земли,
В который раз парить пытаясь.

Твои полеты наяву –
Всего лишь древнее томленье.
Суметь сказать: «Я так живу!»
И стать строкой в стихотворенье,

Суметь окрикнуть тишину,
Заставить петь ее с оркестром
И вылепить свою страну,
Как пекарь, из кусочков теста,

Не всем дано. И ты горда!
Летишь, как птичка-оригами,
Где вдоль дороги провода
Висят распятыми рабами.

18.03.2004