И боль, и слезы, и тоска,
И места нет в квадрате комнаты,
Мерещится последняя доска,
А рядом чьи-то злые шепоты.
    
Мечусь, смотрю в пространство дня
И отрезаю часть за частью
От сердца, гревшего меня
И не нашедшего путь к счастью.
    
Все валится из рук. И во-ой!
По нервам — как удары молота.
И мысли лишь одной тропой
Стремятся в брешь.
   Там жизнь проколота.

1990