Что с того, что тебе безразлично,
Чем дышу я и как я живу,
Для меня это все так привычно —
Дополнительный допинг уму.

Что с того, что не чувствую страсти
В запотевшем сердечке твоем.
Может быть мы, пусть даже отчасти,
Днем вчерашним, ушедшим живем?

Что с того, что энергия бунта
Растворилась в воде мелочей,
Но я все сохраню поминутно —
Для меня нет неважных вещей.

Что с того, что не смог я привиться
К суете столь обыденных дней.
Я конечно бы смог примириться,
Только жаль своих вечных идей.

А быть может, что сказано выше
Это все – суета тихих лет?
И лишь тот в жизни будет не лишний,
Кому выпал счастливый билет?

1989